El exilio es la cesación del contacto con un follaje y de una raigambre con el aire y la tierra; es como el brusco final de un amor, es como una muerte inconcebiblemente horrible, porque es una muerte que se sigue viviendo conscientemente.
J. Cortázar
Di tú flecha ¿Cuál es tu codicia? ¿Cruzar el aire hasta mi piel? ¿Viajar adentro de lo que alguna vez pensé?
Mientras me tiemblan las manos, por escrito me toco lo oscuro. Dibujo. Y la mato cuando la veo. .
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